Melopeia

Abri suavemente, sem qualquer som, o tampo do piano de cauda que estava para ali abandonado naquela casa no meio de nenhures. Passei os dedos pelas teclas, tentando adivinhar que histórias e sentimentos teriam elas já cantado. Sacudi a intensa camada de pó sobre o pequeno banco almofadado e sentei-me, fechando os olhos e inspirando o mais fundo que o ar poeirento daquele sítio me permitia.
Deixei os meus dedos afundarem-se num primeiro acorde; menor, um tom triste e fúnebre. Sucedi-o com meia dúzia de notas tocadas levemente como um choro que desvanece na noite. Os dedos, pesados como o ar e o som que o enchia, caíam sobre as teclas como lágrimas esquecidas. Deixei-me afundar cada vez mais na crescente melancolia daquela melopeia chorosa, sem lágrimas que melhor pudessem cantar minha alma.
Seguindo a cadencia da musica encontrei-me a meio de um crescendo, elevando a voz daquele velho piano e da minha dor, lançando-me na loucura do desespero, cada nota gritando mais alto que a anterior. A minha alma berrava, e eu, embriagada, não sabia sequer que magoa era aquela que cantava. Os dedos dançavam fortemente sobre as teclas, a cabeça bailava de lado para lado e o coração parecia querer romper meu peito e manchar a sangue a melodia.
Bruscamente parei de tocar, fechei o tampo com força, o som ressoando pela casa vazia. Fugi daquele sítio.
"Não tenteis reproduzir os sentimentos de outrem. Não choreis em confessionário alheio"